El capullo

Va pasando por la vida, como un gusano de seda,
Laborando y tejiendo, su capullo,
Disfrazando de bondad, la cruel vileza.
Y creando de su entorno, un mundo sucio,
Cuando pasea por la calle, siente un frío en el cogote,
Una mirada turbia, de odio engalanada,
Un murmullo, de comadres de tono indefinido,
Y en arenas movedizas, va dejando sus pisadas.

Encerrado en su ego, y necio orgullo,
Intenta crear una metamorfosis latente,
Intentando convertir, a un feo engendro,
En bella mariposa, brillante y reluciente,

Por mucho que se empeña, no encuentra la manera,
Y sus fuerzas ya están llegando a su límite,
Las arenas movedizas, le absorben lentamente,
Por más que lo intenta, no puede salir del hoyo,
Y como un perro abandonado, se encuentro entre la gente.

Cuan grande y pesada, resulta su conciencia,
Y un putrefacto olor, su voz desprende,
Por donde pasa, se va borrando el color,
Y de un negro y fuerte hedor, se van llenando las paredes.

Ana Olmo