Es una casa de humildes muros.
Sostenidos, a desgana.
En la mesa, no hay mantel.
Ni sabanas en la cama,
Una familia, malvive.
Y soporta como puede, cada uno su cadena.
Ni siquiera, una mirada,
Una frase de cariño,
Que haga más llevaderos, los desplantes del marido.
Hombre de pocas palabras, ni atento ni cariñoso.
Un enano vanidoso, dueño de la sin razón.
Siempre que mete la pata.
Y no encuentra la salida.
Busca a alguna desvalida.
Para cargarle, el marrón.
El se arrastra como puede.
Metido en el barrizal,
Pero cuando sé de cuenta, que esta cavando su tumba.
Ya no tendrá, vuelta atrás.
Ana Olmo
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