La conciencia limpia, y cansada la mente,
Lucho vanamente, para no pensar,
En la noche oscura, cansada y deprimente,
Cerrando los ojos, para no llorar.
Abrazada a la almohada, como si quisiera,
Encontrar consuelo, en su mundo blanco,
Salir de mi cuerpo, y mirar desde fuera,
Como duele el cuerpo, cuando ya no hay llanto.
Vidriosos los ojos, por el loco delirio,
Buceando en la escarcha, que enfría mi miedo,
Y en la cripta negra, de sueños perdidos,
Finjo que estoy viva, cuando estoy muriendo.
Más de medio siglo, soporta mi cuerpo,
Rozando el declive, que preveo cercano,
Mi cuerpo cansado, lucha contra el tiempo,
Y rindo las armas, al tiempo y los años.
Hoy escribo un libro, de cosas vividas,
Es como un diario, de páginas blancas,
Que yo muestro al mundo, para que algún día,
Todo aquel que quiera, acuñe palabras.
En este diario, reflejo mi estado,
Y el abatimiento, que mi risa empaña,
Escribo mis cosas, con tinta invisible,
Por que yo las tengo, en mi mente grabada.
Ana Olmo
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