Violonchelo

Su vida es una avenida
Plagada de sobresaltos
Oscura, larga y desierta
Con los árboles, de asfalto

Sus noches, son blancas y vacías
Sin nada para contar.
Tan solo un amor platónico
Que le gusta recordar.

Nerviosa su mano busca
Del violonchelo, la vibrante cuerda
Que le sirva de consuelo
Y anime tanta tristeza.

Bruscamente, un surtidor de estrellas
Niega sentido y razón,
Con plañidero gemido,
Que inútil busca varón

Lame el recuerdo del tiempo
Que brota en su fuente interna
Clara sustancia invisible
Que le hace temblar las piernas.

Ya no goza en su albedrío
Solo en sueños prevalece
Por que en los años vividos
Ha maldecido su sino
Muchas…muchísimas veces.

Ana Olmo